cuando tenía mi programa de radio, solo había algo obligatorio -además de soñar con angelitos al dormir- y eso era esta canción.
me ha acompañado desde que fue pensada por pedro guerra hasta el largo día de hoy…¿o era la agonìa de hoy?
en fin, para todos y todas, la mejor canción posible…
en estos momentos se está celebrando en vivo el encuentro virtual por el día del blog.
todavía tiene su aire mágico. escuchar una videoconferencia de algún especialista mundial en blogs, en web2.0 y en todas esas vainas. que transmite desde su casa en cualquier lugar del mundo y que tiene un público que puede intervenir y escribir sus ideas. cuando empecé a estudiar comunicación social, el siglo pasado, éste era uno de los sueños. poder darconferencias y que la gente de cualquier parte del mundo pueda preguntar, interactuar y demás. y hacerlo un domingo en la mañana, desde la casa, en pijama…lo mejor posible.
no basta con escribir en internet un blog para que lo sea. creo que es necesario una suerte de alfabetización en estos mundos 2.o.
para empezar, quiero compartir algunos enlaces que, a quienes lleguen perdidos a estas palabras de un poeta hipocondríaco, les puede dar un poquito de luz en este mundo raro de los blogs.
Primero quiero presentarles la biblioteca del día del blog, http://www.diadelblog.com/biblioteca-para-bloggers-dia-del-blog/, desde acá se puede llegar a muchas informaciones y detalles sobre lo que es y puede ser un blog.
por otro lado quiero proponerles que visiten otras páginas, para que descubran los que modestamente creo que son de los mejores blogs que se pueden leer.
1) http://aldea-irreductible.blogspot.com/: cuando tengan alguna duda, o cuando crean que no tienen ninguna duda, sin duda, encontrarán alguna duda..o saldrán con una..en fin, una página magistral de investigación sobre temas que uno sabe que necesitaba saber hasta que la lee…
2)http://www.sentado-frente-al-mundo.blogspot.com/: sentado frente al mundo es el blog de investigación y búsqueda de los secretos de la historia. vale la pena revisarlo, sentaditos frente al mundo.
3.) www.orsai.es: lastimosamente hernán casciaridejó de alimentar su blog hace algún tiempo, si no lo conocen, pueden leerlo íntegro…
4.) www.juliangallo.com.ar: este es un nuevo descubrimiento, una maravillosa antología de información en fotografía y video.
5)http://la-cheqa.blogspot.com/: una gran página. antología de poemas, de música, de imágenes. lo mejor para leer cualquier momento del día..
por lo pronto estas son las cinco recomendaciones por el día del blog.
feliz día rompecabezas.ec y a toditititos los bloguitos del mundo…
Lenin y Blanca Nieves en sus respectivas cajas de cristal, y esa larga fila de príncipes azules, de turistas, que no alcanza sin embargo a llenar la pavorosa ausencia de enanitos.
Foto tomada de www.buscandocronopios.blogspsot.com (muchas gracias)
Solo recuerdo vagos lugares. Hoteles, residencias, cuartos sin
ventana. El frío de buenosaires gripiento, el calor de una habana
emocionada, la tibieza de un cuarto bogotano con estrellas en el
techo, que nunca pude alcanzar de verdad. El espacio donde se alcanza
el sueño del mismo modo que se alcanzan esos misteriosos momentos de
poder ser uno mismo mientras se crece en otras partes. Cuartos con
sàbanas siempre blancas, con cocinas compartidas con japoneses que no
nos entendían pero sonreían con todos sus ojos. Gatos de tres patas
que nos despertaban al medio día, chuchaquis de vino sagrado, de
agüitas calientes, de cigarrillos o de olas de ron habanero cantando.
El frío de tigua que nos dibuja cuadros de colores en el sueño.
Aviones que se van y se regresan, autobuses, el carro, los pies.
Estas noches de leer a cortàzar inédito solo nos pueden disfrazar de
viajeros y llevarnos a hervir hierbas màgicas en hoteles olvidados, y
a bañarnos en ríos del oriente, en la hora en que las pirañas -menos
mal- todavía no se despertaban.
El sabor del desayuno, de unas carnes secas de san joaquín -triste,
solitario, final (qué hubiera dicho soriano si me hubiera
acompañado)-.
Las paredes de todos los hoteles del mundo dibujan esta noche sombras
chinescas que los viajeros no entienden. Que se refugien en sus
sueños, mientras en mi sala cortàzar me desbarata, se ríe de mí y
conmigo, lloramos él y yo, reímos sus cronopios y él.
qué buen descubrimiento el de esta tarde. la página www.acentosperdidos.blogspot.com, no tiene pierde. es más que una simple página de internet, es un movimiento de defensa de la ortografía en carteles y señalética de las ciudades. el nombre completo es «programa de reinserción de acentos en la vía pública». y se aclara que es una iniciativa que nació como un proyecto personal del español pablo zulaica, quien lo desarrolla en méxico. sin embargo, la iniciativa ha crecido hacia perú y argentina. me parece que bien se podría iniciar uno en el ecuador. queda lanzada la propuesta.
pero, ¿en qué consiste la campaña?
se deben imprimir unos acentos que explican dentro de ellos cuál es la regla ortográfica que se está rompiendo y se debe pegar en el cartel original, hay la anotación de tratar de pedir permiso cuando se trate de un bien privado. si el cartel es muy grande, o está muy alto, se pide hacer un montaje real con el acento y el cartel de fondo.
luego se lo debe enviar a la página mencionada, donde se selecciona uno diario, para seguir con esta campaña de devolerle los acentos a la vía pública.
saludo a la iniciativa desde esta trinchera que ama la lengua y espero tener la fuerza para comenzar algo así en el país.
les dejo algunas fotos de la misma página…
.JPG "acento recuperado")
.JPG "acentos perdidos")
euler granda, poeta
Pocos sábados uno se levanta con tan buenas noticias.
Pocas mañanas la justicia, torpe, demorada, ciega, acierta.
Esta mañana, luego del primer cigarrillo y revisando el periódico, descubro que el Premio Nacional de Cultura Eugenio Espejo (el más importante reconocimiento cultural el Ecuador) fue otorgado a un amigo, a un maestro y -modesta opinión de poeta que fuma los sábados- al mejor poeta vivo que tiene el país.
Yo conocí a Euler Granda hace miles de años, cuando trataba de debutar en el mundo de la poesía, y el Poeta, con su amistad, su sencillez y su incomparable humanidad, aceptó leer nuestros originales. En la oficina de Marco Antonio Rodríguez, cerca del churo de la Alameda, lugar que dejaba de ser un antro de abogados y daba paso a la literatura de unos jóvenes irreverentes como nosotros, una vez por semana.
En esa oficina Euler nos leyó, nos escuchó, nos pidió que trabajáramos siempre la poesía con toda el alma y la sangre que tuviéramos. Y nos pidió esperar para publicar nuestro primer libro. Releerlo, dejarlo guardado, esperar que el tiempo hiciera su trabajo. Y si luego, algo había en esas carpetas, algo había sobrevivido, solo entonces, publicáramos. Le hicimos caso, como siempre, y por eso nuestros libros se demoran tanto en salir. Están esperando que, luego del ataque de las termitas, siga habiendo poesía.
Con el paso de los años, nos encontramos muchas veces, tuve la suerte de compartir rones en su casa y de visitar su consultorio (psiquiatra, por supuesto, qué otra cosa puede ser un poeta).
Recuerdo que cuando era guagua tenía pegado en la pared de mi dormitorio un pedacito de un afiche que anunciaba un recital poético, yo no sabía nada del autor pero sus palabaras me acompañaron a enfrentar esa terrible etapa de querer ser un poeta o un ser humano por lo menos:
HISTORIA No 13
en una ciudad
había un hombre
metido hasta la médula en la vida,
tenía la costumbre de ponerse
una rota camisa,
unos ojos ictéricos,
un anillo,
un caracol azul en el oído,
y un boleto de viaje,
entre los libros.
Como el agua que corre
era sencillo
y amaba a una muchacha
parecida a los lirios;
peleaba por un pan en cada boca
y en cada puerta
un poco de alegría.
Le gustaba esperar a que amanezca
y acodarse a la orilla de la tarde,
a componer canciones
para el trigo.
A pesar del dolor y los reveses
nunca le vieron
con la cara triste.
Una vez le mataron,
al doblar una esquina,
le siguieron matando,
con la vida…
Yo soy ese hombre.
Después de tener este texto como cabecera de vida, solo me quedó leer a Euler, amar su palabra, respetar su esencia humana.
Si algún ser humano de los que conozco nunca vendió su palabra o su vida al poder, éste es el Euler. Sencillo hasta el dolor, cariñoso con sus lectores, y además, con el mejor sentido del humor imaginable.
Entonces, como diría el poeta, qué más da, emocionado, emocionado, dejo estas palabras al viento de la nada, como un abrazo de papel y de bytes al maestro Euler Granda…y, como siempre que se habla de un poeta, lo mejor que se puede hacer, es conocer su obra, su palabra, su magia…salud Euler.
EL AMOR
Las cosas
son otra cosa debajo del pellejo.
Así
la sed es agua amordazada;
el olvido
es el recuerdo con candado;
la música es flor con alas;
los que nacen ahora
son los muertos mañana;
el hoy es ayer;
la verdad
es la mentira más cerdosa;
el amor
no es más que el desamor con piel de oveja.
(acá incluyo un video de Euler, leyendo su palabra en el Festival de Poesía de Medellín)
7 de agosto 2009.
llegada a guayaquil…carreras. entradas de colores raros. más carreras. un bolón en el café de la tere.
entrar a la cancha del estadio modelo, recordando que nunca fuimos futbolistas y que tal vez era una cosa que nunca íbamos a hacer en la vida. una llamada telefónica a la tropa cósmica (hermandad del éter) y conseguimos pasar a sillas.
es cierto, mucha de la gente que nos rodeaba no sabía qué pasaba, pero la gran mayoría estaba ahí para escuchar al maestro.
comenzó la noche don héctor napolitano, doña beatriz parra, un flautista cuyo nombre no recuerdo y que me pareció que estuvo fuera de contexto, hugo hidrobo y el silencio se hizo en la noche…
habían pasado muchos años bajo el puente, muchas vidas, algunas muertes, muchos silencios y distanciares. acercamientos y muertes por venir.
y allá, a lo lejos, bajo un sombrero del viejo chagall, apareció silvio. solo, poeta, jugando con su voz y con sus silencios.
cuando pensé en este post quise recordar todo lo que sentí esa noche. pero no pude ni puedo.
solo se me llenan, de nuevo, las lágrimas de ojos, y solo me queda compartir un silencio parecido a la más bella poesía.
gracias luna, gracias noche…
gracias maestro y que todo lo malo desaparezca bajo un sortilegio.
(especialmente quiero mandar un abrazo a la tropa cósmica y a sus gentes preciosas…)
una imagen vale más que cien lagrimitas causadas por la poesía…
acá hay un video de mi canción favorita. fue la única que no canté, para poder tener el video limpiecito de mí. espero que lo aprecien…
mi abuelo era poeta. me acompañaba todo el tiempo a cortarme el pelo (sin duda me hubiera retado terriblemente por el pelo que llevo largo desde el 88), pero mi abuelo era un cómplice maravilloso. en estos días de vacaciones escolares recuerdo que un paseo maravilloso era ir a pasar en casa de los abuelos. no era uns hacienda, no tenía vistab al río. era un departamento màgico con vista a una calle cualquiera de apellido sànchez. pero era un departamento lleno de libros, de revistas, de largas horas conversando con mi abuelo (cuando él se nos adelantóa a la muerte, yo tenía 13 años, así que imaginar qué tan interesante era yo para sus charlas, es difícil de imaginar).
sin embargo, eran vacaciones geniales. comiendo el tostado de mi abuelita, tomando jugo de naranja y conversando con el abuelo hugo.
cerca del final de su vida, me pidió que escogiera los libros que quisiera de su inmensa biblioteca, pero yo no pude. mi abuelo estaba vivo y me era imposible llevarme sus libros, que eran sus hijos. tomé uno, escrito por él mismo y fue lo único que aun conservo.
esos recuerdos que se amontonan vienen con el sabor del dulce de chocolate que comíamos juntos metiendo el dedo y chupando, como dos niños mismo.
estos días de ir soñando e imaginando de nuevo la vida me acordé de mi abuelo. “el surtidor romántico” le decían. mi abuelo es poeta y, sobre todo, siempre fue un tipazo con este nieto que le salió pelilargo y refunfuñón…
